Bienvenue dans le Xabyrinthe

i paradisi

2010-12-08T10:24:00.000-08:00

' i paradisi...' C'est au fond du jardin, tout au fond...

Ou dans la forêt au milieu des arbres fantastiques qui dansent avec le vent. Il faut y creuser un trou, comme le creux de la main, pour y déposer des petits bouts de verre, des vieux bijoux, on y cache des objets étranges ou brillants.

Ensuite il faut recouvrir le tout de terre, de feuilles, d'humus, il faut bien tasser délicatement avec les paumes, puis il faut l’oublier, oui, surtout l’oublier...

Et un jour au hasard, longtemps après parfois, en creusant la terre du bout des doigts...
Soudain la main rencontre une chose étrange et précieuse...
Comme un trésor mais bien davantage encore..."

...' i paradisi '... comme un cadeau mystique et fabuleux... "

- Légende corse -

La sagesse de l'indien

2010-08-18T07:23:00.000-07:00

L'anecdote, relatée par Frison-Roche, lui fut contée en 1969 lors d'une expédition sur la Nahanni, rivière sauvage du grand nord canadien. A cette époque l'exploitation pétrolière avait déjà anéanti des millions d'hectares pour la cause de l'or noir. Il s'agissait du territoire des Eskimos et des Indiens qui dès lors furent parqués dans des réserves ou exploités comme il se doit et soumis aux douces mœurs occidentales ; la tentation du modernisme, l'alcool et l'argent eurent progressivement raison des traditions ancestrales. Les grandes sociétés pétrolières eurent ainsi le champ libre pour envahir rapidement les territoires les plus reculés au mépris bien évidemment du droit de ces civilisations de vivre et d'exister.
"Gros Louis" était un chef indien respecté d'une province du Quebec, militant engagé et grand revendicateur de la cause indienne. Il réclama publiquement la restitution de tout le Canada aux Indiens, seuls occupants légitimes de cette terre...
Il fut un jour convoqué pour une discussion amicale avec l'un des grands hommes politiques du Canada Français qui lui posait avec ironie cette question :

- 'Gros Louis', vous réclamez le Canada... Admettons...! Mais que ferez-vous des blancs ?
Ce à quoi il répondit finement :
- Nous les mettrons dans des réserves !

Le Dahu des Pyrénées

2010-08-11T02:21:00.000-07:00

Quand chacun jugeait l'existence du Dahu improbable, quand les uns évoquaient une légende lointaine... et que d'autres riaient et sourient encore au nez de ceux qui le cherchaient en vain. Mais encore faut-il chercher avec tact et persévérance en tachant de comprendre où se cache cet animal mythique? Il faut alors faire preuve de finesse, d'empathie et de mimétisme pour analyser le comportement hors normes du fameux dahu. Il semblait donc primordial d'entreprendre une quête naturaliste minutieuse pour interpréter la complexité comportementale de l'animal et les éventuels composants de son biotope, mieux le comprendre pour bel et bien le voir et l'approcher enfin, le rêve de tout montagnard...

Première hypothèse :

L'animal est fort probablement une relique glacière, bien qu'ayant muté selon le changement climatique il doit rechercher l'austérité et la fraîcheur des cirques lointains, quasi inaccessibles à l'homme et reculé de toute civilisation.

Deuxième supposition :

Il doit se méfier des vents trop forts Nord-Sud qui brouillent les messages olfactifs annonçant un danger imminent. Il doit donc fréquenter des lieux plus cléments, des vallons suspendus orientés Est-Ouest par exemple !

- Troisième suggestion : Il doit demeurer à proximité de points d'eau pour s'abreuver aisément en dépit de ses difficultés de déplacement (faut-il rappeler aux incultes qu'il possède deux pattes plus courtes...). Une zone montagneuse escarpée avec un lac ferait l'affaire...

- Quatrième évidence : Il arbore en conséquence des pentes régulières et franches afin de pouvoir effectuer le tour d'une montagne sans se retourner, cause évidente de sa quasi-disparition. Il fallait donc envisager la proximité d'un sommet majeur offrant suffisemment de refuges et caches indispensables à sa protection.

Après avoir brainstormé ces multiples composantes, je compulsais avec ardeur et acharnement les rares ouvrages traitant de la chose puis me penchais attentivement sur les cartes IGN pour déterminer les zones idéales de présence de l'animal... Après plusieurs mois de quête infructueuse dans les coins les plus reclus des Pyrénées, une ultime reflexion laissa le bout de l'index s'apposer magnétiquement sur un point de la carte de la Vallée d'Ossau...

Bon sang mais c'est bien sur, comment ne pas y penser plus tôt ! Le Lac d'Isabe et le massif de Sesques évidemment ! Un coin sauvage, oublié, difficilement accessible et peu fréquenté, l'endroit idéal...

Un beau matin du mois d'août je partis donc à l'aube avec la même discrétion du chasseur de cèpes qui s'éclipse sans nul mot à personne... Les conditions étaient idéales, peu de vent, beau temps pour la journée. Je m'équipais de jumelles et m'armais de courage et patience pour dénicher la bête invisible. Et... après 12 heures de recherche et de progression camouflée, accroupis à contre sens du vent... soudain... dans les contreforts de l'Escarpu... Que vois-je.....?......?.........?...........................

......................................................................................................

Oh merveille des Pyrénées ! ! !

Un magnifique spécimen endémique de Dahu Pyrenaica Senesterus (pattes gauches plus courtes à l'inverse du dahu dexterus comme chacun sait) divaguant avec nonchalance mais non sans méfiance d'un bloc à l'autre toujours l'oreille et l'œil à l'affût.

Ainsi le Dahu existe bel et bien et se gausse en douce des esprits récalcitrants à l'esprit retord ! Que les mauvaises langues désormais s'emberlificotent avant de pavoiser outrageusement, que les naîfs incrédules écarquillent ce qui leur sert de mirettes, la preuve est formelle et indiscutable.

Car les images parlent d'elles-mêmes et contribueront sans nul doute à élaborer de nouvelles thèses naturalistes et pyrénéennes ! Après avoir contacté quelques scientifiques en la matière, Bruno Perissus, dahulogue de renommée internationale m'a confirmé les conclusions en ces termes :

" C'est probablement un sénestrus slovène (le dextérus ayant officiellement disparu)

qui s'est adapté à l'environnement isardesque de son massif d'adoption ; en effet ces

ail'ytres (plus solides qu'une aile en cas de fort vent et plus léger qu'une élytre)

sont une adaptation qui permet de faire de courtes envolées lors de traversées

hasardeuses."

Une mutation physiologique et génétique... En voilà donc un coin de bouché chez les médisants manquants d'ouverture ! Et les prochaines recherches se tournent désormais vers d'autres légendes qui ne demandent qu'à être élucidées ; qu'en est-il réellement des fameux Grizzlis des Pyrénées ou du féroce Yéti de la Vallée d'Aspe...? A suivre...

Xabi

(Nb : photos réalisées sans aucun trucage...! Si un enfant reconnait sa licorne...)

Montagne aux écritures

2010-06-29T12:56:00.000-07:00

Plumes de roc

L’écriture demeure l’art majeur, la forme la plus évocatrice des émotions montagnardes, le bouleversement des sens et des sensations a une incidence profonde sur l’expression de l’homme qui va tenter de retranscrire avec ses mots l’expérience corporelle et spirituelle vécue en altitude ou plus globalement dans cet espace naturel hors temps.

« ...... Rien que du blanc à songer ..... »

- Arthur Rimbaud -

Les poètes et les voyageurs seront plus intimement bouleversés par la beauté des paysages,
le caractère énigmatique des populations de montagnes, le panorama grandiose des massifs et des
sommets. Les sens sont évidemment la source de toutes leurs vibrations.
Ils y trouvent l’écho de leurs inspirations poétiques et de leur talent de narrateur.
Tous les écrivains se sont passionnés à un moment de leur vie pour cet univers féerique et
majestueux qu’est la montagne. Chacun fut sensibilisé de façon intimement différente par les
multiples éléments naturels de la montagne.
Pour tous l’émotion demeure vive, le verbe clair et les mots d’une finesse précise.

« La neige est un poème. Un poème d’une blancheur éclatante,

un poème qui vient de la bouche du ciel

et qui tombe des nuages en flocons blancs et légers.

Il porte un nom. Un nom d’une blancheur éclatante... Neige... »

– Maxence Fermine –

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" - A cinq mille pieds au dessus du niveau de la mer… "

« On se réveilla à demi gelé, par un air très vif, aux rayons d’un beau soleil.

Je quittai ma couche de granit

et j’allai jouir du magnifique spectacle qui se développait à mes regards.

J’occupais le sommet de l’un des deux pics du Sneffels, celui du sud.

De là ma vue s’étendait sur la plus grande parie de l’île.

L’optique, commune à toutes les grandes hauteurs en relevait les rivages,

tandis que les parties centrales paraissaient s’enfoncer. …….

Sur ma droite se multipliaient les glaciers sans nombre et les pics multipliés,

dont quelques uns s’empanachaient de fumées légères.

Les ondulations de ces montagnes infinies,
que leurs couches de neige semblaient rendre écumantes,
rappelaient à mon souvenir la surface d’une mer agitée.

Si je me retournais vers l’ouest, l’océan s’y développait dans sa majestueuse

étendue comme une continuation de ces sommets moutonneux.

Où finissait la terre, où commençaient les flots, mon œil le distinguait à peine.

Je me plongeais ainsi dans cette prestigieuse extase que donnent les hautes cimes,

et cette fois sans vertige, car je m’accoutumais enfin à ces sublimes contemplations.

Mes regards éblouis se baignaient dans la transparente irradiation des rayons solaires.

J’oubliais qui j’étais, où j’étais, pour vivre de la vie des elfes et des sylphes…..

Je m’enivrai de la volupté des hauteurs sans songer aux abîmes...»

- Jules Vernes – Voyage au centre de la Terre -

Dans cet extrait dithyrambique, Jules Vernes décrit les effets de l’altitude et le bouleversement des
sens sont source d’extase pour le personnage principal qui s’oublie et s’enivre.
Les métaphores sensitives sont omniprésentes et viennent confondre le vocabulaire de la mer
et de la montagne, il n’est pas rare en effet de comparer le gigantisme de ces deux éléments qui, tout
en étant totalement différents, immergent l’humain dans un monde où il n’a théoriquement pas
vraiment sa place, où tous les sens se disloquent.
La métaphore est un moyen d’approcher et de retenir la sensation du réel, c’est-à-dire l’instant
fugitif au cours duquel nous avons eu le sentiment d’être vraiment au cœur des choses.
Pour rejoindre cette sensation furtive et disparue, pour restituer sa formidable puissance jubilatoire,
il faut recomposer un langage qui renvoie au toucher, à l’odorat, au goût, à l’ouïe et à la vue.

« …Une pierre où jouait un reflet, un toit, un son de cloche, une odeur de feuilles,
bien des images différentes sous lesquelles il y a longtemps qu’est morte la réalité pressentie
que je n’ai pas eu assez de volonté pour arriver à découvrir »

– Proust –

L’émotion est si vive que chacun à son tour tente de personnifier l’élément montagnard pour exprimer les sensations et les sentiments le plus justement possible.

L'essence des sens

Serait-ce le fait de vivre régulièrement en immersion dans cet univers naturel et de côtoyer la faune sauvage qui contribue à forger des personnalités émotives dotées de sens si affinés ? Ou serait-ce inversement une extra sensibilité innée de certaines personnes qui les amène à s’intéresser de plus près à ce monde comme nul autre comparable pour en apprécier la richesse et la finesse ? Probablement les deux cas s’entrecroisent et se combinent pour les divers auteurs énoncés. Avec un point commun, véritable fil névralgique de ces différentes démarches. Que l’on soit alpiniste, naturaliste, poète ou berger, le corps est en alerte permanente, les organes sensitifs à l’affût, prêts à ressentir crûment les sensations multiples, incisives, puis les retransmettre à vif, sans qu’elles ne perdent rien de leur force et de leur sincérité. La montagne parle à qui sait l’écouter. Les sens nous ouvrent la voie des mystères sauvages qui exacerbent les sens… Toutefois en y regardant de plus près et en étudiant précisément les détails des éléments de montagne, il semble qu’une notion plus intime et profonde explique cette étrange attirance hypnotique de l’homme vers les cimes...

Les alpinistes au grand coeur

Il est par exemple intéressant de noter l’ambivalence des montagnards bruts, massifs et taillés dans le roc, trempés d’un caractère résistant aux conditions les plus extrêmes. Leur personnalité presque ‘animale’ contraste alors avec cette sensibilité qu’ils développent soudainement pour relater leur expérience émotionnelle.

« ....Cet univers de l’altitude rentre dans la peau comme si

inexorablement l’on se noyait dans l’immensité.

En même temps il y a cette sensibilité presque exacerbée aux objets,

aux formes, aux légers bruits tout proches.

Quand la pente fuit sous nos pieds, la rupture avec le monde d’en bas, notre solitude

et l’épaisseur du silence nous ramènent au sentiment de notre fragilité. »

Pierre Beghin (Guide de haute montagne)

L'alpiniste va tenter d’épancher sur le papier cet effeuillement physique, cet hypnotisme dans lequel le plonge cette tension nerveuse d’un effort frôlant sans cesse les limites du monde humain. Démarche suicidaire et futile pour les uns, quête de son for intérieur pour les personnes concernées qui laissent jaillir leurs émotions .

…." J’aime le rocher, je le considère comme un matériau vivant

que je dois essayer de maîtriser.

Chaque passage a une âme, avec ses secrets et ses ruses,

chaque roche possède son caractère propre. "

Catherine Destivelle (Alpiniste)

. . .

« Assis sur une petite corniche,

nous avions chanté face aux étoiles.

Tout nous semblait bien. Le glacier devant nous comme un vaste miroir

reflétant mille et mille éclats de lune. »

- René Desmaison (Alpiniste) -

. . .

L'âme profonde de la montagne

Chaque sortie en montagne est une aventure pleine de découvertes et de rencontres, mais après quelles convoitises courent-ils donc sincèrement, tous ces montagnards charpentés et robustes aux cœurs encarapacés. Mais d’où vient ce désir intense d’un affranchissement des contraintes de la pesanteur ? L’appel d’une nature dans sa toute-puissance demeure une des clés de l’alpinisme. De même que le tracé dans une paroi d’un itinéraire, aussi intelligent et direct que possible, constitue un chef-d’œuvre passager, au cœur d’un univers dont l’homme doit respecter la force immuable. Quant à ces bergers qui triment à longueur d’année, s’exilent et se coupent du monde, de leur famille, de leur femme et de leurs enfants pour certains. Pour l’ensemble de ces personnes qui endurent et résistent aux conditions les plus rudes et les plus brutales, quel est le sens de cette volonté les menant parfois à bout d’eux-mêmes et de leur force. La montagne semble réellement contenir une face mystérieuse et subliminale imposant son influence cosmique à ceux qui s’aventurent trop près d’elle et poursuivant une démarche intime et profonde d’ivresse et de liberté. La quête inconsciente des cimes va bien au-delà d’une attirance irrésistible. L es randonneurs et les rêveurs y perçoivent une osmose sensorielle et s’épanouissent en cette gangue d’oxygène vivifiante qui malaxe les idées sombres. L’esprit, limpide et transparent, émulsionne ainsi en mémoire les pigments d’un décor idyllique et fabuleux qui font briller les yeux, c’est probablement pour cela que pétille le regard des bergères en estives.

« – C’est de courir dans la rosée qui rend les bergères jolies… » chante-t-on…

Les montagnards eux dépendent d’une attraction magnétique vers les sommets, la montagne semble être un exutoire sublime pour évacuer les pulsions charnelles prisonnières de ce carcan osseux qu’est le corps. L’enveloppe sociale explose, l’individu sort de son cocon, les tabous et les peurs s’annihilent. Si rudes et si renfrognées soient les personnes, leur sensibilité naturelle éclate au grand jour, suave et dénudée de tout artifice. Et les haltes régulières en refuge apportent alors un réconfort sommaire mais suffisant au corps à s'émouvoir des plaisirs simples comme le chante si bien ce chant des vallées.

Ainsi, les sens orientent et concentrent toute leur force émotionnelle au service de la cause amoureuse ! Voilà donc peut être le cœur de nos palpitations sensorielles. Car seule une histoire de cœur peut réellement s’immiscer entre l’homme et la montagne. Et ce magnétisme étrange n’est autrement animé que par un profond sentiment irrésistible pour tout montagnard aussi endurci soit-il.

. . .

Et bien des auteurs l’on ressentit, écrit et chanté à tue-tête…

« Faute de fleurs de lis, on eut la pâquerette…

Au printemps Cupidon fait flèche de tout bois ….

… et la moindre bergère est un morceau de roi. »

– Georges Brassens –

Pourquoi depuis des lustres la montagne attire-t-elle tant l’homme ?

Est-ce parce qu’elle est belle et capricieuse, caractérielle et généreuse ?

Pas uniquement répondront néanmoins certains.

« La lutte vers les sommets suffit à remplir un cœur d’homme.

Il faut imaginer Sisyphe heureux. »

– Albert Camus –

Tous les éléments se réunissent enfin et confirment cette puissance mystique. La montagne recèle ainsi tous les mystères et réserve bien des surprises à qui sait écouter cet univers minéral et s’émouvoir de l’explosion sensorielle que génère la montagne. Puis les sens nous ouvrent au langage secret des pierres, et la faune et la flore fredonnent à ceux qui prennent le temps de tendre une oreille généreuse. L’envoûtement final n’est autre qu’une ivresse sensuelle et charnelle des sens que chacun ressent bel et bien sans pouvoir l’exprimer clairement. Les impressions s’immergent et se confondent dans un chaos émotionnel sans égal, le charme agit et ne laisse nul insensible.

A chacun sa quête mystique et sensorielle,

selon son intuition et son intime inspiration.

Les cimes et les sommets reflètent tant de visages,

libre à soi d'y cueillir celui qui séduit à son tour. . . .

La Légende des huîtres perlières

2010-06-08T11:26:00.000-07:00

Les perles sont conservées dans des bocaux emplis d’eau limpide.

Cette eau est de l’eau de pluie absolument pure,

de l’eau qui n’a jamais touché la terre,

et telle qu’elle est née de l’union du feu du ciel et des nuages blancs.

Les perles sont des gouttes de rosée tombées du ciel pendant les nuits de lune,

et qui emportent avec elles, dans la mer profonde,

un peu de cette lumière merveilleuse et douce de l’astre qui compte notre temps.

Les sadafs nacrés reçoivent dans leurs manteaux soyeux

ces larmes précieuses de la nuit

et dans le mystère de la mer, prennent corps les perles,

filles de l’eau du ciel et de la lune.

Quand elles sortent de la mer les perles sont imprégnées d’eau salée

qui verdit la pureté de leur éclat,

elles se purifient dans l’eau de pluie dont elles sont filles…

As-tu regardé des perles sur un drap noir au clair de lune ?

Eh bien, fais-le quand le mois est à son quinzième jour

et tu verras une chose inoubliable…

- Les secrets de la mer rouge -

- Parole recueillie par Henry de Monfreid d'un trafiquant d'armes et de perles -

Les huit sens du montagnard...

2010-04-04T01:17:00.000-07:00

Le 6e Sens du montagnard.... l'équilibre....

Sur un bateau cela s’appelle ‘’Avoir le pied marin’‘ quand la houle roule et malmène et que le bateau tangue étrangement. En altitude il s’agit du pied montagnard qui permet d’anticiper les nombreuses embûches en conservant une allure régulière même en terrain escarpé, quand les lutins s’égayent à vous semer des pièges sous les godillots.
Le sens de l’équilibre est celui qui permet de jouer avec les effets d’apesanteur lors d’un passage légèrement scabreux ou aérien. Il concerne toutes les personnes évoluant sur des sentiers, traversant des pierriers ou négociant un passage sur des blocs, chose courante sur les sentiers de randonnée.

« Comme un trapéziste au terme de ses exercices sans filet,
dans le même état d’esprit que l’acrobate jouant avec l’apesanteur
et défiant les lois de l’équilibre. »

- J.Christophe Lafaille (Alpiniste) -

Le Vertige

Le mot vertige est étymologiquement lié à un bouleversement sensoriel et fait souvent l’objet de métaphores quel que soit le thème auquel il se rapporte. On évoque ainsi volontiers le vertige musical, du jeu, des sentiments, du pouvoir, de l’amour…. On parle également d’un phénomène aquatique similaire au principe montagnard, le vertige des profondeurs quand un nageur perd psychologiquement pied en découvrant le vide abyssal d’un gouffre marin.

Le vertige des hauteurs est une phobie psychique. La majorité des personnes qui se disent sujettes au vertige subissent en fait réellement les conséquences d’un manque de confiance concernant les positions élevées par rapport au sol. Cela peut être lié soit à la méconnaissance de leur corps dans un contexte aérien soit à une méfiance liée au matériel utilisé (remontée mécanique, cordes, raquettes à neige, skis etc.).

Généralement ce symptôme se combat et ‘se soigne’ plus ou moins radicalement selon les personnes par le biais d’une approche pédagogique et progressive de l’activité concernée, en pratiquant le sport avec des paliers d’acclimatation ainsi qu’en expliquant les caractéristiques techniques du matériel nécessaire. La personne intègre et accepte majoritairement ces nouvelles données et acquiert une force de caractère à toute épreuve !

Le ‘vrai vertige’ traduit en revanche un trouble fonctionnel ou organique des systèmes de régulation de l’équilibre pendant lequel le malade a typiquement la sensation de voir son environnement tourner autour de lui.
L’épisode, habituellement bref, s’accompagne volontiers de nausées, de vomissements et de troubles de la station debout pouvant entraîner la chute. Le vertige donne une sensation de rotation des objets dans un des plans de l’espace. Cependant, il peut procurer une sensation de déplacement longitudinal ou, parfois, de simples oscillations.

- L’Equilibre Moral -

Il semble difficile de définir cet équilibre psychologique comme étant un sens ; c’est une composante complexe de la nature de chaque individu. Toutefois il est intéressant de souligner que ce facteur entre en interaction immédiate avec l’épanouissement corporel et sensoriel lors des activités de montagne.

Il est en effet admis de tous les alpinistes que le facteur psychologique – le Moral – est l’élément indispensable pour évoluer et grimper correctement, libéré des spasmes et frayeurs d’un éventuel échec (synonyme de chute.)

« C’est dans les Dolomites que j’ai découvert l’importance de l’équilibre dans la face Nord de la Cima Grande : 500 mètres de vide absolu !..... Ce jour là en appréciant cette escalade si proche de la perfection j’ai compris que mon compagnon possédait tout à fait et d’une façon très précise le sens de son équilibre ; c’était la raison de son aisance. Je le regardais en me répétant cette leçon : Acquiers le sens de ton équilibre et tu grimperas bien, car l’un conditionne l’autre.

Gaston Rébuffat – La Montagne est mon domaine -

Mais l’équilibre ne concerne pas les seuls domaines de l’escalade et des cimes aériennes. Lors d’une simple randonnée, une personne n’ayant pas confiance en soi pourra, lors d’un passage sans risque apparent, subir une forte montée d’adrénaline qui risque fort d’entacher une belle journée et de la transformer en véritable calvaire laissant un souvenir acre de ‘n’y reviens pas’.

- Jour Blanc -

Dans un autre contexte, la sensation perçue lors d’un jour blanc en hiver bouleverse les sensations et la perception visuelle du corps humain. Quand ciel et terre se confondent, une gangue nébuleuse vous avale et vous noie dans une ambiance luminescente due au brouillard opaque. Les détails du relief s’évaporent, puis fondent, l’œil n’a plus de points de repère ce qui provoque chez certaines personnes un malaise proche du vertige ou du mal de mer.

En pareille situation, les sens soudain sont désorientés, l’esprit est complètement déboussolé, c’est le moment où jamais de faire parler son 7e sens montagnard…

Le 7 sens.... le sens de l'Orientation

Certains diront qu’il s’agit simplement d’une judicieuse combinaison des sens de la vue et de l’odorat qui permet d’avoir du nez et de sentir la bonne direction…

Que nenni, le sens de l’orientation en montagne développe bel et bien des propriétés sensorielles à part entière et mérite autant d’intérêt que les six autres.
Il s’acquiert progressivement et s’affine à force de volonté, d’abnégation et d’entraînement forcené sur le terrain.

Mais le sens d’orientation est également source de troubles dus, soit aux éléments naturels déchaînés, soit à une acuité plus que défaillante chez certaines personnes.

Des études scientifiques réalisées récemment prétendent que le sexe féminin est inversement doté d’un sens de désorientation surdéveloppé...
Mais des études de cas relatent néanmoins des expériences masculines tournant à l’échec le plus total, les statistiques étant malheureusement faussées face au caractère confidentiel voire secret de ces mésaventures humaines…

« Ne pas perdre la boussole ! »

Pour développer ce sens et combler les lacunes de certains montagnards, les scientifiques et géographes ont mis conjointement au point pléthores d’outils censés annihiler les difficultés rencontrées en terrain montagneux.

Ainsi, cartes IGN, boussoles, GPS et altimètres comptent désormais parmi les ustensiles indispensables constituant la parfaite panoplie du petit randonneur des cimes.
Mais les rumeurs circulent que malgré les progrès techniques réalisés depuis quelques décennies, certains individus, hommes et femmes, poussent la technologie dans ses derniers retranchements et viennent à bout des dernières trouvailles jamesbondiennes.

Les scientifiques les plus pointus viennent récemment de rendre un rapport d’expertise stipulant officiellement que le meilleur moyen de développer son sens de l’orientation était d’apprendre à lire une carte et de ne point perdre la boussole, ce en aucune circonstance.

Le 8e sens du Montagnard

Un montagnard averti en vaut bien plus de deux. L’expérience, la vigilance et l’intuition extrasensorielle permettent d’anticiper les situations délicates et d’éviter bien des incidents liés à la météo, aux conditions de neige ainsi qu’au facteur chance (ou malchance) qu’il faut prévoir comme il faut tout envisager.

Lors d’une randonnée le huitième sens du montagnard c’est la faculté sensorielle qui permet en l’espace de quelques secondes de fusionner toutes ses perceptions sensitives et d’analyser une situation somme toute banale, mais qui peut muer plus vite qu’un coup de vent en une cacophonie collective hitchcockienne…

C’est par exemple anticiper un coup de pompe hypoglycémique, ne pas rater les lagopèdes qui décollent au loin, tout en scrutant les nuages qui montent soudain, éviter de se prendre les pieds dans ses lacets encore défaits et bien prendre ses repères avant l’arrivée du brouillard d’ici demi heure laissant juste le temps de rejoindre la bergerie à l’orée du bois.

C’est encore savoir prévenir la chute d’une pierre qui ne demande qu’à tomber, avertir de ne pas se fier au becquet trop généreux pour être honnête, se méfier du piégeux gyspet qui soudain vous envoie au tapis rocheux quelques mètres plus bas… le tout en trente seconde…

En hiver le huitième sens c’est adapter l’itinéraire prévu aux conditions d’enneigement, ne pas se fier strictement au bulletin de météo un brin optimiste. C'est également lire les mouvements de la neige dans chaque vallon, observer au loin les corniches soufflées qui vous indiquent le récent souffle d’Eole.

Ce huitième sens est ainsi une subtile combinaison entre le bon sens et l’intuition, entre les connaissances et la perspicacité. Penser à se poser les bonnes questions au bon moment, écouter ses partenaires, point d’affirmation hâtive et résolue, c’est conserver un calme tonique et imperturbable à chaque instant, et avec le sourire…

Les igNobels 2009 décernés

2009-12-14T11:04:00.000-08:00

Alors que le monde salue unanimement les prix Nobel, les prix IgNobels ont été décernés.

Les prix sont décernés, au cours d'une vrai cérémonie, aux recherches improbables (du nom de l'organisme qui les décerne, Improbable Research), étonnantes, et amusantes. Le slogan : "For achievements that first make people LAUGH, then make them THINK" ("Pour les réussites qui font d'abord rire, avant de faire réfléchir").
Les lauréats ne sont pas forcément des branquignols !

L'un des lauréats passés, Andre Geim, a réçu un prix pour avoir fait léviter une grenouille. La chose était déjà une performance, même si la démonstration était cocasse. L'homme s'est ensuite fait connaître plus sérieusement en faisant partie des pionniers de la fabrication du matériau le plus à la mode dans la physique de la matière condensée : le graphène.

Rappelons également les prix IgNobel français, un en 2008 pour une équipe de Toulouse ayant démontré que les puces des chiens sautaient plus haut que les puces des chats, une en 2006 à une équipe parisienne ayant démontré que les spaghetti se cassent toujours en plus de deux morceaux, un en 2005 pour un biologiste ayant catalogué les odeurs des grenouilles stressées, et surtout le prix IgNobel de la paix 1996 décerné à Jacques Chirac pour avoir testé une bombe atomique l'année de l'anniversaire d'Hiroshima (faut avouer, on peut en être fiers, de celui-là !).

Voici la liste des lauréats de cette année :

- Médecine vétérinaire : à Catherine Douglas et Peter Rowlinson de l'Université de Newcastle, pour avoir démontré que les vaches portant un prénom produisent plus de lait que les autres.

- Paix : à Stephan Bolliger, Steffen Ross, Lars Oesterhelweg, Michael Thali et Beat Kneubuehl de l'Université de Berne, pour avoir déterminé expérimentalement qu'il est préférable de recevoir sur la tête une bouteille pleine de bière qu'une bouteille vide.

- Économie : aux administrateurs, dirigeants et commissaires aux comptes de quatre banques islandaises (Kaupthing, Landsbanki, Glitnir, et la Banque Centrale d'Islande) pour avoir démontré que les banques minuscules peuvent être rapidement transformées en banques énorme, et vice versa (et pour avoir démontré que des choses semblables peuvent être fait pour une économie nationale tout entière).

- Chimie : à Javier Morales, Miguel Apátiga, et Victor M. Castaño de la Universidad Nacional Autónoma de México, pour avoir créé des diamants à partir de liquides, spécialement à partir de tequila.

- Médecine : à Donald L.Unger, de Thousand Oaks, pour avoir enquêté sur une cause possible de l'arthrite des doigts, en faisant craquer les doigts de sa main gauche (mais jamais ceux de la droite) tous les jours pendant plus de soixante ans.

- Physique : à Katherine K. Whitcome de l'Université de Cincinnati, Daniel E. Lieberman de l'Université Harvard et Liza J. Shapiro de l'Université du Texas, pour avoir déterminé par analyse pourquoi les femmes enceintes ne basculent pas.

- Littérature : aux services de police irlandais (An Garda Siochana), pour avoir donné plus d'une cinquantaine de contraventions à Prawo Jazdy, dont le nom signifie en polonais « Permis de conduire ».

- Santé publique : à Elena N. Bodnar, Raphael C. Lee, et Sandra Marijan de Chicago, pour avoir inventé un soutien-gorge qui, en cas d'urgence, peut être rapidement convertit en une paire de masques à gaz, l'un pour la porteuse, l'autre pour une personne qui en aurait besoin.

- Mathématique : à Gideon Gono, gouverneur de la réserve bancaire du Zimbabwe, pour avoir donné aux gens un moyen simple et quotidien de faire face à une large gamme de nombres (des plus petits aux plus grands) en faisant imprimer des billets de banque de valeurs allant de un centime à cent mille milliards de dollars.

- Biologie : à Fumiaki Taguchi, Song Guofu, et Zhang Guanglei de la Kitasato University Graduate School of Medical Sciences de Sagamihara, pour avoir démontré que l'on peut réduire la masse des déchets de cuisine de plus de 90 % en utilisant des bactéries extraites d'excréments de pandas géants.

Le désert de Théodore

2009-06-08T11:01:00.000-07:00

"Dans le désert, vivre c’est avancer sans cesse

« A ces jardins fermés avec des murs tout autour,

et un bout de ciel par dessus

qu’il faut lever les yeux pour l’apercevoir,

je préfère mes grands horizons dévastés,

sans limites, moins confortables sans doute,

moins rassurants, moins domestiques, mais plus grandioses

dans leur tragique et inhumaine immensité...»

« .........Et puis il y a une certaine saveur de liberté,

de simplicité, pour ne pas dire plus...

Une certaine fascination de l’horizon sans limites,
du trajet sans détour,

des nuits sans toit, de la vie sans superflu,
qu‘il est bien impossible de décrire

mais que ceux là reconnaîtront
qui l’ont peut être éprouvés eux aussi… »

- Théodore Monod - Méharées -

Pensée d'âne...

2009-06-02T09:53:00.000-07:00

– " Je ne connais que deux choses qui soient infinies ;

le désert et la connerie humaine...

…mais pour le désert je ne suis pas tout à fait sûr…

- Einstein -

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" C'est parce que la vitesse de la lumière est supérieure à celle du son...
que certains ont l'air brillant avant d'avoir l'air con......! "

(Auteur anonyme)

Le Clown Triste

2009-05-28T06:26:00.000-07:00

. . . . . . . . . . . . .

Le Clown entre en piste, hirsute, les bras désarticulés levés vers le ciel, dodelinant de l’arrière-train. il avance de trois pas, s’arrête, repart en zigzaguant et trébuche avec ses pompes taille 58….. Les rires de la foule résonnent.
Il semble accablé, le visage grimaçant et tortueux, l’air égaré au milieu de cette piste aux allures de théâtre romain, tels les esclaves offerts en pâture aux lions qui ne vont probablement pas tarder à faire irruption.

Mais en fait cette mine déconfite n’est pas seulement due au maquillage avec la bouche rouge de travers et ses yeux qui tombent sur les joues pour de faux. Et bien non, il est vraiment triste ce clown, fragile et malheureux comme un chêne en plein automne se retrouvant soudain à poil sans ses feuilles pour affronter l’hiver. Et cette face émaciée et peinturlurée n'est autre que sa carapace, son maquillage, le meilleur moyen qu’il ait trouvé pour cacher sa profonde tristesse mélancolique, plus vivace que nulle plante envahissante qui vous bouffe par la racine en accaparant tout l’oxygène. Et si l’on cumulait toute la tristesse des gens présents sous ce chapiteau et bien il serait malgré tout plus malheureux encore que l’entière somme.

Pour quelle raison exacte ? Nul ne sait réellement, un étrange paradoxe énigmatique pour toute la troupe qui l’accompagne et le côtoie depuis des lustres. C’est un clown affable et résigné qui s’ennuie profondément d’amuser la galerie…

Puis faut pas croire ce qu’on raconte, c’est pas seulement son chien qui est mort cette année, Jeckel, son basset, une saucisse difforme qui bavait partout avec des serpillières en guise d’oreilles. C’est sûr ça lui en a mis une bonne gifle supplémentaire, il s’en serait bien passé de ce coup là. Mais il était déjà morose et penaud bien avant ça, comme écrit dans les gênes, c’est pas des globules rouges qu’il a dans les veines c’est un substitut d'endorphine, ça doit lui bouffer toute énergie, par succion interne, au point même de stigmatiser les zygomatiques. On peut bien se demander comment peut-il continuer sans cesse à faire marrer les gens avec cette bestiole affamée qui le grignote et le désagrège de l’intérieur ?

En fait il dit que c’est comme un devoir, un genre de serment d’Hippocrate de clown. Il connaît si bien les humeurs névrotiques et gangreneuses de l’humain qu’il peut d’autant mieux se jouer de leurs sarcasmes perfides. Ne pas le faire serait de la non-assistance à personne en détresse.

" - Tant qu’à s'y connaître en tristesse, autant que ça profite " qu’il dit souvent…

Du coup il absorbe les mauvaises ondes des spectateurs, il les attire et les aspire, même s’il ne connaît absolument pas les sbires concernés, il se doute évidemment qu’il ne les reverra jamais, peu importe, il joue son rôle de clown, il distrait, il amuse, il fanfreluche ! Une démarche qui assagit et satisfait une forme de conscience professionnelle clownesque semble-t-il...

Il explique parfois qu’il ne tolère pas que les gens soient tristes en venant au cirque, c’est immoral et saugrenu. D’autant qu’il le sait bien lui, il le sent quand il voit un père blafard et rabougri, ou une mère chétive qui vient seule avec son enfant passer une paire d’heures pour offrir la joie qu’ils ne peuvent apporter pleinement à leur rejeton. Le smhic comme il dit… la somme minimum d’hilarité conservatrice. Le rire est un remède infaillible, c’est bien connu. Et pour ça, sûr qu’il est fort, incollable même !
Car les âmes fragiles il les devine, il les flaire à l’intuition, comme si chacun secrétait sans le savoir des hormones de tristesse, il semble muni d’un fameux sixième sens de clown !

Son nez rouge en fait, c’est un capteur de dépression, il reçoit et analyse toutes les vibrations nerveuses des spectateurs, toutes ces larmes retenues, celles qui sont enfouies qui vous serrent les tempes et vous explosent l’intérieur du crâne cristallisant toute pensée logique, réconfortante et chaleureuse. Dès qu’il repère dans l’hémicycle une personne au bord du gouffre, parfois deux à la fois, il sort le grand jeu et fait son numéro fétiche… Il va les chercher dans les gradins, les prend doucement par la main les invitant à le suivre, hilare ; ses bras expriment des grands gestes tentaculaires et désordonnés, puis il les emmène au milieu de la piste.

Et là, sous les projecteurs ils doivent jouer une pièce en un acte : mimer une personne triste ! Bien sûr les personnes ont le trac, elles sont paralysés et agressées d’une sévère crise de tétanie convulsive, du coup elles n’y arrivent pas malgré leur profond état dépressif ! Quand on est seul chez soi c’est facile de se fondre en lamentations de s’éperdre et de s’éparpiller la cervelle en lambeaux. Mais ici soudain échoué sur la piste aux étoiles, en pâture sous les yeux écarquillés des mômes et les applaudissements de la foule, il est complètement déstabilisé le dépressif !

Et à son tour le clown joue la comédie, le voilà qui s’ étiole pour de vrai, il s’apitoie, il devient profondément triste, mais puisqu’il l’est réellement il y parvient démesurément bien, se dévoilant facétieusement en exprimant soudain tout son désarroi, comme une fusée de détresse qui éclate sur la piste. Les spectateurs ne comprennent évidemment pas, dans les gradins tout le monde pouffe et s’esclaffe aux éclats à s’en briser les côtes, car personne n’y croit bien sûr, un clown triste, quelle fameuse blague !

La personne déprimée est prise au piège, elle dévoile alors une magnifique mine radieuse, un sourire sincère et franc apparaît qui part d’une oreille et rejoint l’autre. Puis un éclat sonore immerge lentement de l’intérieur et surgit tout chaud à gorge déployée, et la personne pleure ainsi toutes ses larmes, de vraies larmes de fou rire. Ca vous requinque un névrosé cette histoire, sacrée thérapie !

Les derniers numéros s’achèvent, la troupe défile sur le sable gravé des empreintes des lions et chevaux, c'est le tour d’honneur sous les huées joyeuses et les applaudissements. Le spectacle est terminé, les gens se lèvent et sortent lentement dans une cacophonie générale, heureux d’avoir retrouvé toute la magie du cirque qui berçait leur enfance. Les artistes s’éclipsent, les acrobates sautent dans leurs caravanes et les animaux regagnent la ménagerie.

Les gradins sont désormais vides, la piste est déserte et le clown est planté là, immobile, assis sur un siège au premier rang. Il digère, il respire lourdement et récupère tel un sportif après un sprint olympique. Car l’air de rien il vient d’ingurgiter la mélancolie grignoteuse de plus de 500 personnes, en l’espace de douze infimes minutes, sacrée performance !

Puis il retourne dans sa loge, vidé de toute énergie, il a tant donné, tout offert généreusement, comme çà, bras ouverts et tendus brassant l’air à l’aveuglette dans la pénombre des projecteurs et le vide.
Et maintenant qui veux-tu qui le console, il vit seul dans sa cabane à roulettes, personne ne l’attend, aucun bras ne lui est tendu à lui à cet instant, il n’est pas dupe.
Ses amourettes ont longtemps joué les équilibristes, elles ont finalement chu depuis belle lurette ; même les funambules ont eu peur de ce précipice sentimental et névralgique. Et à son âge de clown, les amourettes, il y a longtemps qu’il n’y croit plus, il a attendu, espéré quelque peu et le fil s'est étiré lentement jusqu'à rompre.

Encore qu’avant, il avait son chien Jeckel, il avait quelqu’un à qui parler, mais depuis 8 mois il n’est même plus là, il a cassé sa pipe ce con. Qui sait d’ailleurs s’il est pas mort de tristesse, à force de voir son vieux maître faire le clown, un clown triste en plus, tu parles d’une vie de chien.

Xabi

Le Tour de France

2009-05-28T05:21:00.000-07:00

Attention.... préparez-vous... il revient.... il arrive....

Désormais rien n'a plus d'importance, l’été rayonne, quand le mois de Juillet bat son plein et que rien ne compte guère davantage, quand les cœurs et les regards sont tournés vers l'Evènement, le Rêve à bout de bras, l'Extase visuelle et sonore qui justifie à elle seule les efforts consentis lors de cette rance année de labeur salé...

Le Tour de France...!!!

Après 11 mois d’entraînement acharné, chacun peaufine sa préparation, les yeux s’écarquillent, l’ouïe est à l’affût… Les fans s’organisent, les supporters se rassemblent, le parcours est examiné à la loupe pour dénicher le meilleur emplacement. L'objectif est une étape de montagne, le summum, la concrétisation d’une année de patience, pour ces sportifs en espadrilles c'est la récompense ultime, un Noël en plein été et tous les supporters du tour sont aux aguets.

D'abord Maurice arrive avec son camping-car 5 jours à l'avance et s’avance dans la montée de l'Aubisque, sur la route du Tourmalet ou de l’Alpe d’Huez. Il choisit minutieusement le virage idéal et adéquat avec la vue plongeante sur la vallée et l'épingle parfaite ; il se gare en cherchant le meilleur aplomb possible et fixe les cales qui vont bien pour l'équilibre parfait de son véhicule , du frigo et du matelas à ressort. Il s'affaire alors et déballe vaillamment tout le matériel de camping, il installe tous les ustensiles nécessaires pour six jours d'autonomie totale, en pleine montagne, avec pour seule ressource une supérette à 600 mètres et comme seuls moyens de communication son poste radio, sa télé à parabole et son portable. L'aventure totale en somme… Puis il s'assied profondément dans son confortable fauteuil à accoudoirs, avec l’emplacement prévu pour la canette de bière, face à la route nationale, à l’ombre de sa casquette pour mieux regarder passer Pierre, Paul, Jacques et Thérèse, Raymond, Ginette et les autres, le sourire aux oreilles en gloussant doucement qu'ils seront placés comme des nases comme ils n'arrivent que trois jours à l'avance, lui qui est installé là depuis 48 heures…
Certes le Tour c'est du sport tout de même, il lui faudra notamment gravir régulièrement les sévères décamètres le séparant de sa source vitale, la supérette, pour gagner à grosses gouttes son pack de bière quotidien car il n'y a pas de service livraison bien sûr, enfoirés va ! Ceci fait Maurice revient vite s'installer pour pas qu'on lui pique la place, l'Equipe sous le bras, car il aime la lecture. Il s'offre alors le premier apéritif anisé, il est 10h45. Moment important de ces journées emplies de plénitude et de réflexion avec son ami Bernard, son voisin de camping-car, lui aussi homme culturé, de nature réfléchie, passionné de football et du salon de l'auto.
Et, sans réellement le savoir, discrètement, une nouvelle amitié s'immisce et prend naissance. Certes Maurice avait bien remarqué la qualité de cet homme proportionnellement aux options de son camping-car aménagé, c'est pas comme les autres en face qui ont un véhicule de base en location, aucun savoir vivre ces gens. Mais en plus ce qui lui plaît chez Bernard c'est qu'il cuisine les pâtes comme personne. Alors ils sont heureux et boivent l'apéro, de 11h à 14h et de 18h à 20h30. Entre temps ils suivent évidemment les étapes et la progression du tour à la télé, patiemment, en sirotant des bières tout de même car il fait chaud.
Une semaine intense s’écoule ainsi, la vue est superbe, installé sur la chaussée de la route, un petit clan de supporters se forme, un petit quartier d’été en somme avec ses petits rituels, et ses habitudes, la pétanque, l'apéro, la sieste, l'apéro. Ils ont de même bien sympathisé avec Jean-Louis et Suzanne, garés à 1m50, qui prêtent volontiers le scooter fixé à l’arrière du camping-car ce qui facilite grandement les achats quotidiens, fraternelle solidarité.
Mais au fil des jours la tension monte perceptiblement, des centaines de véhicules arrivent en masse, les parkings s'emplissent à vomir, l'agitation gagne et use les nerfs, les pronostics s'enflamment au fil des heures, les cercles de réflexion s'attardent et s’endiablent durant la nuit…

« - Mais non il est pas dopé Armstrong » ……….
« - Je te jure l'an dernier j'étais dans les Alpes et j'ai ramassé un bidon d'Ulrich ! »

« - C'est combien ton record de casquette et de stylos ?
- Moi c'est 24 en 1987 dans la montée de l’Alpe d’Huez, grande année ! »

Ces fabuleux instants laisseront d'inoubliables souvenirs gravés en mémoire, en l'attente du grand jour...

Quand enfin le voilà... Le Tour...!

Il approche, il arrive avec sa magnifique caravane multicolore et tonitruante qui approche au loin, sillonnant les lacets abrupts… Les klaxons résonnent au loin tout d’abord, tous en cœur, puis apparaissent lentement une à une les belles voitures publicitaires, défilant toutes marques déployées elles lancent le signal pour la collecte intensive et minutieuse de cadeaux pour les petits-enfants, premier effort de cette journée comprenant 4 cols pour les coureurs.
Quatre longues heures s’écoulent ensuite péniblement dans une cacophonie joviale et envoûtante, jusqu'à l’arrivée tant espérée du peloton… Et le voici au loin, enfin…

Les hommes de tête approchent, la tension est à son comble, mais qui est en tête...?
C’est l'apothéose absolue... du grand spectacle... 20 minutes de frénésie et de fièvre intense…

Soudain Maurice lance le sprint près du trio de tête en postillonnant derrière un vélo pour l'encourager, Bernard éructe des hurlements, tandis que Raymond vocifère les noms des coureurs mais ayant du mal à courir avec son ventre il agite frénétiquement son fanion en levant alternativement le bras droit et le bras gauche jusqu'à l'épuisement. L'émotion est immense et se mue en un véritable orgasme collectif unissant tous les spectateurs qui expriment et libèrent enfin les pulsions enfouies durant 12 mois difficiles.
Les coureurs défilent ensuite par petits groupes épars, le peloton disparaît et le tour s'éloigne, la pression retombe lentement, quelques braves coureurs retardataires à bout de force passent enfin et sont encouragés à la cantonade...

« - Allez vas-y… t’es bientôt arrivé… t’as qu’une heure de retard… » Jamais désuète cette boutade !

La caravane et les voitures-balais passent, elles s'éloignent et passent le col, les courageux supporters sont exténués et laissent tomber la tension. Maurice encore sous le choc récupère, il est assis, trempé de sueur et de sécrétions diverses, il revient au camping car et s'offre une canette, puis il change de t-shirt, de pantalon, de slip également.
Il part alors retrouver Bernard, Jean Louis, Raymond et les autres pour revivre et partager ce moment inoubliable et visionner les photos des coureurs prises en gros plan à la sauvette. Au passage il ramasse tout de même quelques ultimes souvenirs qui jonchent la route et les fossés, stylos, fanions et bidons abandonnés par la caravane ou les coureurs. Les amis se congratulent en exhibant leurs trophées du jour.

« - Regardez un peu, j'ai la photo d'Armstrong... Génial... »

Le lendemain, ils se retrouvent tous autour d'une dernière bière en se tapant sur l’épaule, ils se serrent virilement la main et se quittent malgré tout non sans avoir échangé leurs adresses. Maurice repart chez lui, en Vendée, Bernard finit ses vacances et remonte dans le Nord en faisant une halte pour visiter la Creuse.

« - Dis-donc Bernard, tu fais quel col l'an prochain...? »

Xabi

Poésie Bretonne...

2009-05-25T07:36:00.000-07:00

. . . . .
Bienvenue en Bretagne...

Bar des Sports du Croisic,

Six heures viennent de sonner, l’horloge annonce l’heure de la première binouze de la journée ; avec cette brise de mer il s’agit pas de mourir de soif, ni de gâter une si belle soif avec un verre d’eau d’ailleurs non plus. Je m’installe à la terrasse du Bar-Pmu du centre, toujours une institution, une valeur sûre en somme quand on ne connaît pas le quartier.

Les bars Pmu, partout en France c’est le genre d’endroit ou quand tu t’y installes pour la première fois tu as l’impression d’être déjà venu la veille. Le patron est sympa, les gens tu ne les connais pas vraiment mais tu as le sentiment de les avoir déjà vus quelque part ; à moins que ce ne soit leurs cousins. En tout cas ils se ressemblent un peu quand même , ils parlent toujours assez fort pour s’exprimer, pour communier leur bonne humeur et leur joyeuse ivresse probablement, du coup on connaît tous les détails truculents de leurs petites vies ; on sympathise à distance en quelque sorte.

Aujourd’hui, installés sur une table de bistrot à ma gauche, il y a une vieille dame habillée comme un dimanche avec la peau fripée et le menton proéminent qui penche en avant comme ont souvent les personnes âgées. Sa fille est assise à coté d’elle, une grande gigue brinquebalante et énergique vêtue modestement, elle est revenue faire un tour dans sa ville natale avant de se marier dans quelques jours avec son Jean-Philippe qui est assis à ses cotés, un gentil bibendum calme et débonnaire à la cinquantaine grisonnante. Depuis sa chaise elle guette les allers venues d’éventuelles anciennes amies de la ville qu’elle n’a pas revu depuis plus de dix ans semble-t-il. Et d’ailleurs voilà une connaissance qui passe devant le troquet… elle se lève et lui fait grand signe.

« – Ben ça alors… qu’est’ce tu d’viens… tu t’rappelles quand nous… et maintenant tu es toujours…
...tout d’même ça fait longtemps… que ça fait plaisir de... »

Puis elle prend des nouvelles des deux marmots qu’elle à jamais vu et annonce de vive voie son mariage imminent avec la mine que portent les gens qui semblent heureux de se marier ; les deux anciennes copines papotent quelques minutes puis l’amie d'enfance repart en lui disant à bientôt et lui souhaitant un bon mariage, pas trop fort tout de même.

Et du coup toute la terrasse est au courant des projets de la famille, la petite vieille ne bronche pas, elle semble sourire mais ça ne se voit pas, peut être est-elle heureuse pour sa fille ; peut être à l’intérieur de son menton qui pendouille rumine-t-elle ses souvenirs de jeunesse, ce qui la rend triste et nostalgique, mais ça ne se voit pas ; la seule chose qui soit sure est qu’elle est pensive et expressive à sa manière, et ça se voit. Seul Jean-philippe ne dit mot, il boit sa bière à petites lampées, c’est pas un goulu, il est joufflu mais pas goulu.

A la table de droite sont installés des pêcheurs avec de bonnes mines burinées de pêcheurs et la casquette Ricard vissée sur la tête au cas ou un coup de vent soufflerait tout à coup. Ils tournent au ballon de rosée et ils font tourner le ballon entre leurs mains toutes écailleuses, à force de caresser les poissons depuis si longtemps.

« – Tu m’en remettras un autre s’te plaît – Tiens tu’me gardes le verre, j’vais pisser »

Ça philosophe et ça blague, d’autant que son verre, personne n’oserait lui piquer honnêtement. Ils sont trois pêcheurs attablés avec une amie de l’un d’eux, petite et rondouillette toute habillée de noir pour être plus ou moins discrète. Pourtant on peut pas la rater, elle est la plus rougeaude des quatre, c’est probablement le rosé qui la fait rougir de plaisir, et visiblement elle est régulièrement ravie et colorée chaque jour de la semaine et depuis une bonne trentaine d’année qu’elle traîne ses galoches au Pmu du coin.
Ce bronzage de terrasse de café c’est un indice, une étape physiologique intermédiaire avant la mine de poivrot avec une teinte variant entre le jaune et le violet. Puis le poivrot a le haut du visage mangé par un nez reconnaissable de loin, une espèce de patate rougeâtre et crevassée pour permettre le flux du pinard qui passe directement du gosier au cerveau en passant par le pif. C’est plus pratique pour les alcootests, les gendarmes ont plus qu’à relever le niveau dans le nez pour évaluer le degré d’imbibition du bonhomme, ou de la dame à son heure. Elle n’en est pas encore là mais s’en approche inexorablement en discutant de partie de pêche avec ses potes.

« – Oh ben quelle journée aujourd’hui... j’étais au large de…
tu sais où qu’on va des fois pour le tourteau……… Bon et qui c’est qui paye son rosé ?.... »

Soudain, passe sous les chaises un chien noir de race indéfinie et bâtarde, le poil défraîchi et mal peigné, il se faufile entre les tables de bistrot et vient soudain se frotter en remuant la queue à la jambe de la future mariée qui le repousse avec un dédain perceptible...

« – Oh mais il a des puces ce chien… ! »

« – Il a pas de puces mon chien ! » répond du tac au tac la poivrote l’air vexé et bien assise devant son ballon sur un postérieur suffisamment large pour être confortable.
« – Il a jamais eu de puces » appuie-t-elle pour défendre son pauv’ clébard patibulaire qui titube autant que sa maîtresse.
« – Ah bon bon peut-être mais il arrête pas de se gratter la queue… » toque la future mariée.
« – Ben alors nous aussi on se gratte bien ailleurs parfois si vous voyez ce que je veux dire ! » répond la rougeaude d’un ton sec accompagné d’une mimique fort expressive que la décence ne permet pas de décrire….

Les pêcheurs éclatent de rire, Jean-Philippe demeure stoïque et boit son demi, je le comprends, moi non plus j’aime pas être emmerdé quand je bois mon demi ; une mouette survole la terrasse.

La brave gigue est piquée au vif .
« – Non je ne vois ce que vous voulez dire, moi je ne me gratte jamais à cet endroit là personnellement ! »
La femme alcoolique....
« – Bien si vous savez bien quand on a des bêstioles euhh…. Comment qu’on appelle ça déjà… »

« – Des CRABES ! » répond à haute voie l’un des pêcheurs hilare en brandissant son ballon de rosé en trophée à bout de bras pour signer son intervention victorieuse.
« – Oui c’est ça, des crabes ! » relance la rougeaude en pouffant, consciente d’avoir pris le dessus sur sa rivale.

Et les pêcheurs se fendent la poire entre eux, l’un d’eux s'esclaffe et s’adresse à son pote :
« – Ah mais alors c’est donc ça que tu pêches toi ! Des crabes… des crâbes de moules ! C’est pour ça qu’t’es toujours si fatigué… »

Et Vive la Poésie Bretonne !

Xabi

L'érotisme montagnard

2009-05-14T12:40:00.000-07:00

. . . . . . .

Dès potron-minet les montagnards se rendent à Etsaut, en Vallée d’Aspe pour une petite randonnée de détente. Petit échauffement par le chemin de la Mature en poursuivant vers les refuges du Larry et d’Ayous. Un petit tour au pied du Pic Paradis puis direction le Peyreget et les flancs de l’Ossau pour plonger droit vers le Caillou de Soques en vue de remonter sur Arremoulit par le passage d’Orteig.

- Objectif du jour : les sommets du Palas et du Balaitous à quelques spatules de là. Le retour est prévu tranquillement par le Lac suspendu de Migouelou, le Pic du Ger et peut être le petit Gabizos pour finir en pente douce. C’est le début de la saison cela fait un petit 8250m de dénivelé positif, ça devrait aller pour aujourd’hui, faut commencer calmement, les conditions sont excellentes et du pur bonheur nous attend à l’horizon…

Au saut de la voiture climatisée le choc est rude, la gifle faciale d’une brise franche remet les idées en place et fait rougir les lobes d’oreilles en carton, quand le glacis d’une bonne gelée polaire fait tressaillir chaque centimètre qui dépasse. Les amis du jour grelottent et chaussent néanmoins les skis de rando pour les uns, les raquettes pour les autres, en clapotant des rotules, et chacun s’efforce de justifier ce réveil si matinal un dimanche matin pour aller se geler en montagne quand d’autres sont au chaud sous la couette en attendant le café-croissant au lit… Franchement la piscine dans une eau à 25° ce serait tout de même moins sauvage ! ...Mais les ‘grasse-matinaux’… devinent-ils ce qu’ils ratent…

C’est qu’elles nous attirent ces cimes, elles nous narguent et nous appellent même parfois comme le font les chants des sirènes en pleine mer….. Nul n’y résiste alors et la troupe démarre gaiement sans tergiverser, le souffle court ; happés vers les cimes lointaines ils s’éloignent progressivement fuyant les turbulences citadines tumultueuses, l’espace de quelques heures enivrantes. La première bouffée d’air glacé est cruelle et déchirante, elle pénètre à l’intérieur des alvéoles pulmonaires qui se déploient et semblent se défriper douloureusement comme une nouvelle naissance ; puis l’oxygène se précipite dans les artères pour alimenter les globules, la machine est en route...

Chacun fait la trace à tour de rôle dans une poudreuse généreuse et légère à souhait, les skieurs progressent et glissent onctueusement, à fleur de peau, les raquetteurs eux s’enfoncent avec volupté dans l’épaisseur cotonneuse d’une neige qui frémit et crépite sous les coups de reins toniques des randonneurs. Ils ressentent toujours d’étranges et subtils frissons leur parcourir l’échine, mais non dus au froid cette fois, ce sont d’émotion qu’ils vibrent désormais, une sensation étrange qui les envahit tour à tour et leur dresse le poil sous les tenues polaires.

Ils approchent du Pic Paradis, leur vue plongent derrière dans le lac Bersau tandis qu’à l’Est le Pic d’Ossau dresse sa fière ossature et hypnotise la troupe, une attirance magnétique surgit du volcan qu’il fut jadis. Le premier skieur n’y résiste pas plus et s’élance tout droit vers Cap de Pount en dessinant une trace magnifique avec de la poff jusqu’aux oreilles qui jaillit derrière lui formant un nuage soyeux irisé d’une lueur rasante mirifique…

« – Stop attendez tout le monde !!!... »

s’écrie l’un des skieurs, et le groupe s’immobilise, interloqué, observant envieusement l’éclaireur qui jubile de bonheur et godille en état d’ivresse dans une neige profonde et moelleuse.

« – Vous sentez ces vibrations qui nous remuent les entrailles et nous chatouillent malicieusement… ? Faut s’en méfier, le piège se referme, c’est un signe… »

................... Nul ne comprend et tous demeurent cois............................

« – La montagne en hiver c’est comme l’orage en été, c’est un champ magnétique imprévisible. Ecoutez-vous à l’intérieur, nous crépitons intimement dans nos corps comme des éclairs en plein orage ; si la montagne capte cette énergie elle risque de nous foudroyer sur place, faut se méfier. »

Les potes se tapent du coude, dubitatifs et quelque peu railleurs, mais discrètement tout de même et un peu surpris par le ton de la voix. L’un tente de l’amadouer :

– " Hô la qu’est ce que tu balbuties, et d'après toi quel est l’origine de ce soit disant danger ? "
– " C’est complexe, il s’agit de l’extase ambiante qui agit telle une énorme bulle de champagne dans le cerveau, une délivrance exquise qui nous immerge et nous fait perdre conscience du danger qui nous épie... Tiens par exemple Ludo, tu vois cette belle croupe blanche au fond là bas… A quoi te fait-elle penser ? ………. Mais oui vas-y, dis-le tout haut comme on le pense tous.... Elle ressemble à une belle paire de fesses blanches et charnues !

Le groupe en reste bouche bée...

– Et toi Bruno, que devines-tu en observant cette jolie coume qui se dresse… ? Et oui c’est pareil, un sein magnifique, un nichon de rêve !
– Et toi Isabelle qui te marre en douce, cette pente potelée et généreuse en face, qu’en dis-tu… ? Et oui c’est un mirage qui dessine un sensuel flanc masculin partant du bas des reins jusqu’à l’épaule musclée qui enlace la cime en suspens dans ses bras… Et ne rêves-tu pas soudain d’arpenter ces pentes charnelles en les caressant délicatement du bout des spatules ?

Nul n’y échappe les amis, l’illusion hivernale nous hypnotise tous, lentement, insidieuse et inévitable. Tout être qui s’évade en montagne entre inconsciemment dans un état second proche de la lévitation sensorielle ! Mais le paysage hivernal est de loin le plus hypnotique et se joue des reflets de l’âme. Et gare à celui qui ne s’en méfie. Vous ricanez en coin mais quel est le principal danger connu de tous ? "

– " Et bien les avalanches on le sait bien ! répond le groupe en cœur."
– " Evidemment mais qu’est-ce qui les déclenche couramment ?
– " Oh mais on le sait tout ça... les plaques à vent, les plaques dures, les friables, les avalanches de fonte etcetera… Ok on connait mais on va pas faire un cours de nivologie maintenant et ici même ! Et puis le bulletin neige annonçait un risque 3 modéré. Alors on s’éloigne les uns des autres pour skier et on envoie du gros - A Donf dans la poudreuse !

– " C’est juste. Mais ce n’est pas tout… Tu omets un risque majeur et bien souvent négligé… l’érotisme des cimes…

........Le niveau de plaisir et d’extase est exponentiel au risque d’avalanche, qui dit poudreuse abondante et légère dit risque élevé... Quand tu t’élances sur ce champ de coton onctueux et scintillant, tu flottes, tu plonges en apnée dans de la crème chantilly pour ressurgir cent mètres plus loin en un saut majestueux défiant toutes les lois d’apesanteur. Idem en raquettes, tu surfes harmonieusement et nages en surface déjouant instinctivement les pièges éventuels d’un déhanchement délicat.
Et dans ces moments plus rien n’existe, le corps et l’esprit perdent tout lien et s’évaporent tels des flocons dispersés aux quatre vents. Ce n’est plus du simple plaisir, l’émotion est incontrôlable, elle dépasse l’extase, la descente se mue en un orgasme intime entre l’homme et la montagne, un véritable coup de foudre fatal d’une puissance démentielle propre à déclencher l’avalanche instantanément sous les pulsions énergétiques du cœur humain ! "

– " Soyons vigilants les amis, il ne s’agit bien sur pas de se priver d’un tel bonheur mais d’agir consciemment. Quand tu t’élances dans la combe tant convoitée, écarquille les mirettes, profite du moment et savoure chaque virage, maîtrise les coups de reins en dessinant d’harmonieuses trajectoires en osmose avec le relief, chaque ligne ainsi sculptée doit être une œuvre d’art unique et éphémère.

Chaque minute assouvie procure alors une délivrance incommensurable, une jubilation extrême mais toujours consciente.

... Et une fois rendu au pied de la pente… quand tu remontes ébouriffé sur le versant opposé, tu t’arrêtes à bout de souffle et sans élan… tu fais une pause avec un godet de thé chaud et sucré, lentement alors tu te retournes, tu récupères en inspirant profondément une ultime bouffée délirante, et tu planes en mirant les magnifiques traces qui sillonnent les flancs du sommet et dessinent d'exquises silhouettes qui s'évanouissent le lendemain..."

Xabi

L'Ours d'Artouste

2009-05-14T09:03:00.001-07:00

– Avril 2007 –

Le refuge d’Arremoulit en Vallée d'Ossau a de la neige jusqu’aux épaules, la tête seule surnage à la surface de la mer blanche. Bien étrange cette mer d’ailleurs , ni plate ni horizontale, elle enveloppe et plaque le relief environnant, comme figée miraculeusement en pleine tempête. Les crêtes du Palas et de l’Ariel ont fière allure et donnent bien envie de les taquiner du bout du piolet. Il fait trop chaud et la saison est trop avancée paraît-il… Tu parles, elles perdent rien pour attendre ces deux là. Attendez voir l’hiver prochain de quels crampons on s’échauffe !

Le Lac d’Artouste un peu plus bas est une ridicule mare gelée en cette saison. Il est complètement vide et raplapla, l’hiver est l‘heure du grand ménage en profondeur. Le cirque d'Artouste baille et dévoile sa dimension avec de hautes berges de granite qui plongent dans l’ersatz de lac. Il leur manque 10 mètres tout au plus pour en faire de superbes falaises d‘escalade, d’autant que le caillou est joueur dans les environs foisonnant de subtilités, de fissures, de surplombs et de dalles.
Sur le bord Est du lac d’Artouste une forme étrange semble attendre la fonte du printemps. Un Ours ! Paisible, nonchalant, immobile…

Toujours autant de neige et plus encore pour la saison ? Ca floconne dru tous les jours et la mer monte. Le refuge d’Arremoulit respire de plus en plus difficilement, encore quelques jours et il sera complètement enfoui et invisible.
Comme chaque jour l’ours est là, aux abords du lac, il patiente, placide et majestueux, toujours au même endroit sur la berge.

– Mercredi 10 Avril –

Un fracas démentiel résonne dans le cirque d’Artouste, rebondit en face sur le Lurien et vient s’écraser sur la face nord du Palas. Je zieute à gauche une éventuelle avalanche – Rien – Je scrute à droite un éboulement – Rien – Soudain déboule une vague monstrueuse d’eau, de neige et de boue qui se fraie un passage dans le lit du torrent descendant d’Arremoulit. Ils ont en fait ouvert les vannes du barrage supérieur déclenchant une avalanche démentielle qui se déverse durant trois jours sans discontinuer venant lentement gonfler le lac d’Artouste en aval qui reprend des forces et des formes.
L’ours attend, dubitatif, observant sereinement le déluge qui le menace.
La Banquise de glace se craque, la glace s’effondre constituant de magnifiques séracs en bascule, les crevasses s’ouvrent dangereusement, béantes et affamées, 20 mètres de profondeur au minimum. Un nouveau glacier pyrénéen est né en dépit du soit disant refroidissement climatique.
L’ours lui, stoïque, se noie progressivement, le niveau monte et désormais seule la tête et le haut du dos dépassent de l’eau.
Le lendemain matin je m'inquiète de voir disparaitre l'animal, je m’élance alors à sa rescousse pour le réveiller et le sortir de là. Mais le temps de contourner le lac et d'arriver à lui il est totalement noyé sous l’eau. Seul le sommet du crâne émerge de quelques centimètres, étendui sur la berge je frôle l’animal du bout des doigts et constate qu’il s’est en fait pétrifié en granite pour se fondre dans l’élément et se confondre aux rochers envirronants, nouvelle astuce de mimétisme...
Ainsi, un ours en pierre vit dorénavant dans les eaux du lac d’Artouste au milieu des ombles et des truites. Allez y voir, allez vérifier si vous n’y croyez pas !

Mais surtout ne le répétez à personne, car si les instances locales l’apprennent ils vont encore en faire une attraction touristique majeur, ils seraient bien capables d’avoir l’idée saugrenue d’installer des rails sur plusieurs kilomètres et d’y poser une petite locomotive pour emmener en petit train les touristes en shorts et débardeurs curieux de photographier l’ours d’Artouste...

Rigolez pas même en montagne tout est possible, au train où vont les choses...

Xabi

Aurore d'Ossau

2009-05-14T08:41:00.000-07:00

Le départ était donné à l’heure où le sommeil est habituellement lourd et le corps en position horizontale propice aux derniers délires nocturnes. Mais aujourd’hui la nuit fut bien courte et le réveil pour le moins anticipé, car le jeu consiste à marcher à tâtons dans le noir profond, les sourcils encore ébouriffés et les sens embrouillés. L’ambiance qui règne lors de ces départs nocturnes est impalpable, limpide, elle se résume en un mot, le silence. Seuls fusent à voix basse quelques phrases brèves et simples, des mots qui se doivent utiles et nécessaires. Et le groupe se met en mouvement avec lenteur et précaution, pour prolonger la nuit sans doute.

Puis résonnent les cliquetis des sacs et le bruit des pieds déplaçant quelque caillou endormi sur le sentier, car les pierres somnolent, vivent et parlent même parfois quand on les écoute...
Et chaque bruit lointain prend alors une dimension mystérieuse, est-ce un renard… un ours… un petit génie des bois…

Le souffle est court, tout juste de quoi aérer les neurones, de s’échauffer et signifier au corps qu’il doit se mouvoir avec un minimum d’énergie et chaque muscle compte sur son voisin pour réaliser l’effort demandé. En plus ça monte.
Il est des nuits où la lune éclaire la montagne et les cimes environnantes d’une lueur faible mais suffisante pour indiquer les soubresauts du sentier et guider les pas nocturnes des vaillants montagnards, mais pas aujourd’hui, c’est une nuit d’encre noire et seulement trois personnes ont pensé à prendre la frontale. Sur six randonneurs, c’est peu… A chacun d’user donc du 7e sens montagnard, l’équilibre.
L’air vif pince le visage et rougit les lobes d’oreilles, les alvéoles se gonflent d’un oxygène salvateur et la petite équipe monte, avance et s’élève vers le col invisible mais inévitablement là, droit devant au dessus des têtes. Après une heure de marche la pénombre se fait moins mystérieuse et au loin, à l’est, l’horizon s’illumine doucement offrant une teinte pastel qui évolue graduellement à chaque minute, du noir au sombre, de l’opaque à la pénombre. Puis des hombres lointaines émergent et s’animent de tous cotés, de l’est à l’ouest, au dessus de nos têtes également, puis elles se rapprochent et viennent nous frôler amicalement. Un petit effort et le col est atteint à l’aube et lentement, au loin, le Pic d’Ossau émerge soudain, sobre et majestueux. Les mains de Pombie et de Peyreget s’éveillent dans la brume, hirsutes et titubantes, elle nous font maladroitement signe d’approcher,

« - Venez vous asseoir petits hommes, le spectacle commence...
...dépêchez-vous... le volcan s’éveille. »

Le groupe monte encore un peu au dessus du refuge de Pombie et décide de s’asseoir enfin et s’installe au premier rang de ce théâtre grandiose, sur l’estrade du Peyreget. Un bon thé chaud permet à chacun de patienter que le spectacle commence. L’aurore arrive mais se fait attendre comme seuls les grands artistes se le permettent.

Le soleil surgit enfin derrière les crêtes du Chérue, il illumine tour à tour les pointes d’Aragon, la pointe Emmanuelle, la Jean Santé, la pointe de France… Car l’Ossau n’est pas une montagne composée des seuls petit pic et grand pic, c’est un enchevêtrement inextricable de piliers et cimes imbriqués pour former un puzzle pomatoire que l’alpiniste se plait à découvrir en escaladant chaque cime énigmatique par des itinéraires qui ne le sont pas moins.
Chaque ascension de l’Ossau est un voyage vertigineux, une aventure rocailleuse et enivrante.

Puis l’éruption solaire assure le spectacle, sans artifices et en un seul acte. Pas de rappel, jamais jusqu’au lendemain. Car cela se mérite et demeure un privilège, après une heure et demie de marche nocturne, les pieds se posant à tâtons pour éviter de se retrouver ventre à terre et le nez dans un terrier risquant d’éveiller les marmottes qui somnolent roulées en boule, au chaud. Surtout ne jamais réveiller les marmottes...

Le soleil s’élève lentement et grossit en modifiant l’éclairage de la scène à chaque seconde, faisant danser les hombres des pointes massives, le doigt de Pombie rougit enfin et se dresse fièrement sur la face est du volcan réveillé. Puis les teintes se nuancent du rouge au rose, de l’orange à l’ocre. Enfin, l’andésite et les lichens reprennent leur droit et s’imposent à nouveau colorant la montagne de teintes grises, jaunes et verdâtres.

Quelques alpinistes sont déjà au pied de la muraille de Pombie pour défier l’un des multiples itinéraires zébrant le labyrinthe ossalois, le choix est difficile pour entreprendre la Mailly, la voie des surplomb, la Sud-est...etc.

Ah bien heureux les isards et marmottes qui assistent chaque matin au souffle chaud de l’astre qui illumine l’artiste de la vallée ! Féerie lumineuse, visions furtives et énigmatiques comme ces rêves au matin qui vous interrogent sur leur exactitude.

Xabi

Pensée d'Ours

2009-03-25T02:03:00.000-07:00

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Desseins de Philippe Tastet

Site de Phillpe Tastet : http://www.philippetastet.com

Sensibilité Montagnarde et Pastorale

2008-05-14T15:41:00.000-07:00

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La puissance émotionnelle de la montagne n’a pas une influence exclusivement corporelle sur les hommes et femmes côtoyant de près ou de loin cet environnement spatial hors normes, hors contraintes. On constate clairement l’impact sensoriel sur le comportement humain dans son organisation sociétale et culturelle. Il est alors, en continuité, intéressant de se pencher davantage sur la question sociale, prudemment et modestement compte tenu de la profondeur brumeuse et mystique de cet abîme. Ou comment mesurer la force magnétique qu’exerce l’environnement montagnard sur notre sensibilité sensorielle.

L’environnement d’altitude impose des contraintes physiques incontournables depuis que l’homme existe et tente d’apprivoiser cet environnement. Mais l’homme est à nu dans ce contexte de survie, aucun artifice superfétatoire pour exister dans une nature peu hospitalière. Il évolue franchement, égal face à lui-même comme avec la grande famille des hommes et femmes de montagne. Les villages de haute montagne et des Pyrénées (pour préciser l’étude) ont établi des règles communautaires propres et respectueuses tant de l’homme que de l’identité de la femme. Car les sens, les émotions et les sensations rythment les journées, les saisons et la vie de ces habitants.

Les artifices du confort matériel ont mis plus de temps pour arriver ci haut et ‘perturber’ l’organisation technique et sociale des peuples de montagne. Ils vivaient il y a encore peu de temps au rythme lunaire et solaire de façon quasi animale, à l’écoute des signaux de leur corps, de façon presque fusionnelle avec leur terre, leurs belles estives, et leurs troupeaux. Cela se dénote clairement dans les écrits et biographies des XIXe et XXe siècles notamment. Ce patrimoine culturel résiste néanmoins en zone rurale avec un mode de vie respectueux du corps humain dans son intégrité, des traditions culturelles et attentif à l’environnement montagnard. Les plus beaux hommages à cette vie saine et pleine de sens concernent évidemment ces bergers qui vivaient au rythme des saisons et des troupeaux avec l’éternelle période des estives durant laquelle bergers et bergères entraient en osmose totale avec la nature. Ils percevaient ainsi de plein fouet ces sensations sauvages et cet influx subconscient de la faune, de la flore. Certes la rudesse physique des hommes et des bergers existaient et perdurent encore pour supporter ces âpres conditions de vie en altitude. Mais ces corps endurcis renferment des âmes d’une profonde sensibilité que l’on retrouve au cœur de ce comportement social si particulier.

La femme est en montagne comme ailleurs le symbole de la sensibilité, de la maternité et la responsable du foyer. Mais dans les villages, dans la maison (la case) ou dans les bergeries plus qu’ailleurs, elle était respectée et abordée avec une attention particulièrement respectueuse. Elle participait tout autant aux travaux en estives, pour la fabrication du fromage et le suivi des troupeaux.

Le droit d’aînesse propre aux sociétés pyrénéennes est également pour beaucoup dans cet équilibre entre les deux sexes. Car l’aîné, qu’il soit homme ou femme, conservait le privilège de la maison familiale qui abritait les parents jusqu’à leur mort. Les frères et sœurs devaient alors déménager sous un autre toit ou se marier ailleurs pour construire leur vie.

Cette simplicité et cette droiture témoigne d’une extrême sensibilité humaine, en montagne plus qu’ailleurs. Dans les basses vallées et les plaines les populations emprisonnaient leurs émotions dans une camisole religieuse qui régissait et rythmait la vie de chacun. En montagne à l’inverse, les habitants écoutaient davantage leurs émotions et s’ouvraient aux pulsions corporelles. De nombreux témoignages racontent ainsi les situations courantes de libertinage et de libertés sensuelles en altitude. Cela se produisait de façon traditionnelle lors des fêtes de carnaval mais pouvaient sévir à tout moment. Car hommes et femmes étaient à l’écoute permanente de leurs sens et de leurs émotions.

L’influence mystique des sens

Les populations vivaient la majeure partie du temps immergées dans cet environnement montagnard étrange, complexe et mystérieux. Or l’homme à toujours un besoin fondamental et cartésien de comprendre ce qui survient et ce qu’il voit. Et quand le raisonnement ne parvient pas à expliquer, il croit, il s’invente des divinités, s’entoure et se protège de superstitions pour expliquer l’irrationnel. Et la montagne n’en manque pas, des phénomènes visuels étranges aux bruits mystérieux, les capteurs sensoriels sont à l’origine de toutes les croyances mystiques et des légendes.

Les bergers notamment vivaient en permanence au contact du vent, des nuages, de ce monde animalier sauvage et bestial. Les sens, les peurs et les émotions contribuaient à mystifier cet environnement rocambolesque à bien des égards. Comment expliquer en effet les coups de vent puissants comme des béliers, les changements de temps imprévisibles, les bruits nocturnes des bois et de la faune. Ou encore ces grottes minérales et ces mouvements d’eau irisant des lueurs intrigantes et formant des ombres étranges… Et les rumeurs alors voyageaient d’un village à l’autre, d’une vallée vers sa voisine. Les explications inquiétantes rivalisaient de sincérité pour expliquer ce qu’untel avait vu, entendu, pressenti puis réellement touché du doigt… Les sens envahissaient ainsi les conversations contant les ombres lactescentes de probables elfes, les étranges bruissements et voix entendues dans les feuillages quand les fées enchanteresses étaient à la recherche d’un humain à persécuter. Les lutins déplaçaient les objets, ils construisaient les cromlechs et organisaient des cérémonies dans les cercles de pierres ; les laminaks basques et autres génies étaient suspectés de toute apparition mystérieuse et devenaient les sujets des plus beaux contes des montagnes.

Sensibilité Pastorale

Les bergers, ces 'paysans d’altitude' comme se déclament certains, revêtent souvent la rudesse d’un faciès agressé par le soleil, marqué par le temps les crèmes solaires n’étant guère d’usage en estive… Mais ce physique massif et sobre dissimule parfois une générosité sentimentale hors du commun. Il faut bien considérer qu’ils passent leur temps à veiller un troupeau, à s’inquiéter de la santé des bêtes. Ils voient naître et grandir leurs moutons, vaches et chevaux, certains fabriquent leur fromage, le goûtent et l’affinent. Puis ils transmettent leur passion et leur métier à leurs enfants qui en feront le leur, ou pas.
Les émotions s’impriment ainsi, chaque année passée en montagne ajoute une touche de couleur indélébile à la toile intérieure, ils sont attentifs à tous ce qu’ils voient, ce qu’ils entendent. Tous les sens fusionnent en ces êtres, du fromage qu’ils goûtent à l’orage qu’ils pressentent, puis deviner le moment venu de descendre les brebis en vallée avant l’arrivée du froid et des premières neiges.

Que cette physionomie pataude et cet aspect bourru ne trompent personne, ce sont souvent des écorces qui contiennent une sève fière et généreuse, une joie de vivre qui se lit dans le regard quand ils vous expliquent leur métier, leur vocation, et ce bonheur lié au besoin de vivre en montagne.

« …Il faut bien qu’on les aime ces bêtes…

depuis cinquante ans que je vis avec elles en montagne…

Tu te rends compte… cinquante ans… Tous les jours, même le week-end…

C’est sûr, on finit par les aimer…

…Et pourtant elles n’ont pas les yeux bleus... »

- Jean – Berger à Laruns -

Citation économique et contemporaine

2008-02-23T00:56:00.000-08:00

« Le monde se divise en deux catégories de personnes.

Il y a ceux qui ont un pistolet chargé...

et il y a ceux qui creusent…

Toi, tu creuses… »

- The Good, the Bad and the Ugly -

Le Spigolozator d'Ansabère...

2008-02-10T07:24:00.000-08:00

Au printemps de l'an -5846....

La Moraine de Bedous est presque franchie, les sabots des chevaux s’enfoncent dans la neige boueuse jusqu’aux rotules des animaux harassés d'être enfin en Vallée d'Aspe après deux jours parcourus dans la bouillasse depuis Oloron. Un petit effort et la ville apparait en contrebas de la longue descente.

« - Vas-y, on est au sommet, lâche la lugeotte, avec un peu de bol elle va glisser dans la pente et le matériel va s’arrêter pile devant chez Handayak, ce sera l’occasion de boire une bonne outre de vin chaud au miel, faut qu’on prenne des forces pour la semaine ! »

Car après la pause, les choses sérieuses vont commencer…
Il faut enfiler les peaux de castor pour remonter le laborieux glacier de Lescun. Brunosse vient pour ce d’inventer un nouveau système, il a planté des bouts de silex pointus dans les peaux pour accrocher sur la glace, le pourtour renforcé de buis et le tout ficelé aux chevilles ça devrait pas bouger cette fois. Puis il leur faut remonter le glacier en évitant les crevasses béantes.

En fin de matinée après quatre heures d’effort les trois compères parviennent à Lescun et s’arrêtent chez Carrafankus pour se restaurer gaillardement. Et le tavernier sur le perron les accueille avec le sourire.

- Alors les gars cela faisait longtemps. Où partez vous aujourd’hui ?

- Bien on va tenter de répéter une nouvelle voie ouverte dans les Aiguilles d’Ansabère, celle qui passe au Sud de la petite Aiguille, comment elle s’appelle déjà…

- Le Spigolozator...! Et ben vous y êtes pas les amis...
C’est la voie la plus difficile de la région avec le Pilar de l’Embaraderus au Volcan d’Ossau ! Ca penche sacrément du mauvais coté cette histoire ! En plus le Sérac d’Ansabère est complètement ouvert en ce moment, la rimaye fait plus de 30 mètres de large et autant de profondeur à ce qui parait…

- Mouais… y parait… Au moins on va pouvoir tester nos nouveaux piolex en os de Lynx.

- Et puis vous a-t-on dit que ça grabuge sévère dans le coin avec le dégel climatique ? Vous voyez la flèche sommitale de la grande aiguille, elle s’étiole et s’est effondrée à moitié depuis deux mois. Du coup il faut tout remesurer, elle doit s’élever à 4825 mètres au maximum dorénavant. Si vous avez le temps refaites le calcul. Et c’est pas fini de s’effriter parait-il, si ça continue on trouvera un pierrier énorme au pied des Aiguilles à la place du glacier.

- Oh la, oh la oh l’ami, tu chauffes du béret ou t’abuses du Jurançonnus ? N’affabule pas non plus, à t’écouter bientôt il n’y aura plus de glacier… Et plus d’ours tant que tu y es... ah ah ah… quel blagueur tu fais !

- Bon c’est pas tout mais faut pas qu'on traine... Tavernier, peux-tu nous amener un bon steak d’ours roti... Ya que ça de vrai pour globuler les muscles, avec une grande corne de picrate pour chacun !

Le repas terminé, les montagnards rassasiés quittent l'auberge.

- En piste tout le monde, il faut être au dolmen d’Ansabère avant la nuit. Allez adissats, rendez-vous dans 5 jours à la descente l’ami.

- Allez, bon foehn à vous et pensez à prendre suffisamment de bois, les bergers ont vu les loups roder récemment dans les parages...

La nuit fut fraîche mais les hommes emmitouflés dans leurs combinaisons de yaks se calfeutrèrent dans le foin qui isole bien. Après un bon petit déjeuner de fromage de brebis et d’oeufs de vautours, chacun prépare son sac en peau de bête.
L'équipe se partage le poids pour que les sacs soient légers pour l’ascension, 35 kilos maximum, plus les sangliers et bouquetins rôtis, environ un par jour.
Avant le départ Stefanus et Dédiosse vérifient que les vessies soient bien fermées, surtout celles contenant le picrate, indispensable pour le moral. Puis la troupe se met gaiement en marche en sifflotant des airs paillards, direction les Aiguilles où nichent les colonies de Gypaètes, d’Aigles royaux et d'aigles bottés.

La matinée se dissipe à mesure que jaillissent dans le ciel les aiguilles d’Ansabère qui déchirent l'azur aspois ; 2550 mètres de vide et d’aplomb s’élèvent progressivement au dessus de leur tête. Ca sifflote moins désormais, on transpire à gouttes généreuses, d’effort ou d’effroi difficile de le dire. Seules quelques nuées de lagopèdes apportent une mince sensation de légèreté dans cette immensité glaciaire.

- " Ben dites-moi… Heureusement qu’elles rapetissent soi-disant ces aiguilles les amis… Et vous avez prévu combien de rappels pour cette plaisanterie ?

- " J’ai tressé quatre lianes de 30 mètres, - dit Dédiosse - et j’ai renforcé l’âme avec des fibres avec du nerf de bœuf."

- " Pas bête, fallait y penser. Cela nous fait 120 mètres en tout qui devraient suffire en faisant attention de ne pas les coincer comme l’autre jour dans la face Nord du Vignemale. Franchement faire demi-tour à 5400m, il restait à peine 20 petites longueurs jusqu’au sommet. Après 18 heures de grimpe redescendre 2900 mètres en désescalade, si on peut éviter ça m’arrange, c’est que j’ai les genoux fragiles à mon âge…"

- " Allez, fini de gémir et de palabrer, envoyez le matos que j’attaque les premières longueurs, j’installerai une liane fixe pour hisser les sacs et les sangliers."

Stefanus se fixe solidement la liane autour de la taille et s’élance prudemment en posant régulièrement des sangles de cuir en bandoulière sur les béquets. pour ce , il faut d’abord se faufiler à l’intérieur de l’anneau puis enlacer ce dernier autour d’un bloc pour stopper une éventuelle chute, pas toujours simple de dandiner en équilibre sur un pied, maintenu à la paroi d’une main crispée sur le rocher.

Mais rapidement à 25 mètres du sol, au passage d’un léger toit horizontal et surplombant de 7-8 mètres, Stefanus doit poser le plus gros coinceur en protection, l’os de 48 conique strié, tout en souhaitant qu’il ne lui manque pas pour installer le relais ensuite. La sortie du surplomb est sympathique, suspendu d’un bras en équipant une écaille d’une cordelette de chanvre… Aah l’écaille bouge… Rétablissement bien délicat d’un blocage et d’un coup de rein énergique qui effraie un bel iguane s’enfuyant dare-dare.
Mais Stefanus est dans la voie, preuve rassurante en est avec ce magnifique silex pitonné qui dépasse à 10 mètres au-dessus, idéal pour relayer sur la vire. Il y parvient le souffle court, vérifie le silex de quelques coups de massue et le cravate au raz avec la liane.

........RELAIS..........RELAIs.............RELAis.............RELais........Relais.........relais.......rel....…

................l’écho résonne dans le vallon................

Xabi

Natural beauty

2007-10-23T09:59:00.000-07:00

" Si une personne venait au monde,

juste le temps d'observer une marguerite,

elle n'aurait pas perdu son temps..."

- Philippe Noiret - Alexandre le bienheureux -

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" Si les hommes prenaient le temps, une fois dans leur vie,

d'observer la beauté d'un arbre, au beau milieu des herbes folles,

ne serait-ce qu'une poignée de minutes échappées du sablier...

Ils seraient probablement moins fascinés par leur bagnole..."

- Auteur anonyme -

L'Art des Cimes

2007-06-04T01:43:00.000-07:00

L'art en montagne

De la perception des émotions à l’expression artistique il n’y a qu’un pas que les artistes randonneurs, avides d’émotions et de sensations ont vite accompli. A moins qu’il ne s’agisse inversement de montagnards qui, épris de ces cimes qui les bouleversent intimement, décident enfin d’épancher leur vague à l’âme.
Ainsi cette extraversion sensorielle se communique depuis toujours sur tous les supports, chacun exprimant son talent selon une maîtrise artistique propre à chacun mais toujours influencée par la quête spirituelle et l’effort physique, car pour dépeindre un panorama, encore faut-il l’atteindre. Peintres, écrivains et poètes ont donc chaussé tour à tour leurs godillots pour aller voir là haut s’ils se sentaient mieux.

Les Peintres

L’impressionnisme est évidemment le mouvement artistique qui se prête le mieux à l’expression sur toile des émotions perçues en montagne. Et bien que la mer était le lieu de vie et de résidence de bien des peintres de cette époque, la majorité d’entre eux furent tôt ou tard attirés et captivés par la force des éléments de la montagne
Puis d’autres mouvements artistiques et des peintres plus contemporains, plus figuratifs, ont ensuite retranscrit et continuent d’explorer cette force extra-sensorielle impalpable, puis de tenter de reproduire cette émotion de la pointe de leurs crayons et pinceaux.
Les aquarelles, desseins et gravures constituent probablement le support artistique le plus courant pour dépeindre les plus beaux paysages de montagne propices à l’extase. Quoi de plus expressif que ce dégradé lumineux pour représenter le relief et l’horizon d’un panorama de sommets à perte de vue…
Localement, le cirque de Gavarnie, la Brèche de Roland, le Canigou, le massif du Vignemale ou le Pic du Midi d’Ossau sont depuis toujours les sujets pyrénéens privilégiés des artistes peintres en villégiature dans notre région. Les gravures les plus anciennes relatent souvent les exploits des alpinistes pionniers qui s'aventuraient sur les sommets et les glaciers.
Puis la montagne fut progressivement utilisée comme thème de référence sur les supports de communication et de publicité pour transmettre implicitement les connotations du voyage, de l’oxygène, des bienfaits du thermalisme.

Xabi

La Métaphore du Feu

2007-04-23T00:40:00.000-07:00

Le feu chasse la nuit. Regarde le bien !

A l’extérieur on dirait une vielle femme bavarde
aux milles langues et aux cheveux blancs,
mais au centre, le sang circule et le cœur bat avec force.
Le feu est en toute chose mais sous une apparence
que nous ne savons pas reconnaître.

Sinon comment jaillirait-il du bois et de la pierre ?

Le feu est vorace et exigeant. Chaque bûche ne peut donner de chaleur que ce qu’elle a en elle. Il faut lui tenir constamment compagnie car il déteste la solitude et s’en va.

Jette lui donc une brindille sèche de noisetier ou un rameau jaune de buis.... Son rire claque...

- Auteur inconnu -

L'équilibre des funambules

2006-06-08T10:02:00.000-07:00

« Elle était devenue funambule...

...par souci d'équilibre....

Il y a deux sortes de gens...

Il y a ceux qui vivent, jouent et meurent.

Et il y a ceux qui ne font jamais rien d’autre

que se tenir en équilibre sur l’arête de la vie.

Il y a les acteurs ; et il y a les funambules. »

- Maxence Fermine - Extrait du roman 'Neige' -

Première Sonate

2005-12-28T06:42:00.000-08:00

Première ivresse...

Bientôt près d’un mois…

Déjà quatre semaines de répétition acharnée, d’étude musicale minutieuse et appliquée. Les dix premiers jours furent dédiés bien sûr au déchiffrage de la partition, la clef de Sol, note à note, puis la clef de Fa, mesure après mesure. Découvrir et comprendre l’articulation des phrases, travailler le jeu des mains séparées, puis nuancer la main droite et la main gauche qui doivent se répondre mais manquent encore de conversation. Intransigeant, le métronome impose son rythme, tri-o-let – cro-che – noiire... la partition nous indique le tempo.

Peu à peu la liaison des accords s’affine, un phrasé plus fluide se devine, fruit de maintes crispations nerveuses et d’une patience obligée. Les lignes défilent, la sonate dévoile ses mystères laissant vaguement planer une mélodie naissante, encore trébuchante et maladroite, mais une mélodie tout de même.

Au fil des jours Wolfgang Amadeus se laisse généreusement apprivoiser, les zones d’ombre du clavier s’éclaircissent quand résonne parfois l’éclat d’un accord limpide qui envahit soudain l’espace... la pédale droite bon sang, lâche cette pédale droite…

Bientôt près d’un mois donc...

Le meilleur moyen de savoir si l’on maîtrise une partition est d’essayer de la jouer au saut du lit, parole de pianiste ! Le lendemain dès l'aube, une silhouette funambulesque titube jusqu’au tabouret, l’esprit brumeux est inactif, le subconscient seul est maître du corps et guide les mouvements. Les sons surgissent du piano endormi et viennent titiller l’oreille qui bourdonne quand les notes aiguës se font aussi perçantes qu’un rayon de soleil en pleine figure. Douceur luxueuse. Et ce matin enfin la sonate défile sans faille, sans hésitation ni croche-pied. Les mains se baladent légèrement sur les touches noires et blanches en s’apposant d’un geste sûr. L’interprétation est encore fade et trop académique mais les difficultés sont domptées, première récompense. Ce simple plaisir est tel que l’on divague et s’éternise au clavier en oubliant l’horloge, retard imminent.
Durant la journée la sonate devient obsessionnelle et occupe l’esprit chaque heure qui passe, la mélodie tourne en boucle et défile sans cesse dans un coin de la tête. La rythmique agit de manière insidieuse et s’empare du corps, le pied tapote la mesure et les mains tambourinent inconsciemment dans le vide, comme une étrange répétition sans instrument. La matinée s’écoule, l’après-midi s’éternise et la soirée arrive enfin. Je me précipite sur le piano, les pulsions musicales accumulées jaillissent dans une cacophonie exutoire et joviale.
Mais rapidement la musique classique reprend ses droits et impose sa rigueur, du calme…
La concentration gagne et vient raisonner l’euphorie spontanée en nous plongeant dans les profondeurs mozartiennes. La sonate apprise par cœur permet alors une étude plus approfondie. Les mains s’animent comme des automates, le doigté suit instinctivement les caprices de l’auteur laissant l’esprit libre pour se concentrer sur l’expression musicale, lento, andante pour finir crescendo, c’est écrit.
Etrangement le clavier semble soumis au réactions du corps, les vibrations traversent les muscles, s’écoulent dans les veines et fondent des doigts aux touches avec souplesse, le jeu s’imbibe de plaisir et se mue en extase. Moment suprême, les minutes s’évaporent, l’hypnose s’empare du temps et les secondes s’éternisent. La nuit rayonne depuis plusieurs heures quand je m’éveille de cette lévitation, la tête engourdie, complètement saoul, ivre de notes.

Ainsi, après deux années de gammes et de solfège, d’écoute attentive et d’entraînement quotidien, ayant écumé tant de menuets, de préludes et nocturnes, cette sonate fait l’effet d’un révélateur. Pour la première fois s’ouvre une dimension musicale jusqu’alors insoupçonnée, un lien fusionnel s’immisce, la partition devient un langage fabuleux entre le piano et soi-même, source de sensations exquises et inconnues. Mais désormais je perçois modestement le gouffre existant entre le simple fait d’écouter ou jouer une partition et l’interprétation d’une œuvre. Cette sensibilisation nouvelle est également source d’humilité et d’une étrange frustration face à l’ampleur de cet univers musical extraordinaire mais tellement vaste et intransigeant.
Comme au premier contact du désert saharien ; grimper impulsivement au sommet de la plus haute dune aux alentours pour embrasser ce fascinant panorama. Deux pas en avant, un en arrière, quand arrivant enfin au point culminant du dôme de sable, exténué, le paysage nous immerge d’une beauté sans égale mais nous dévoile un horizon infini de nouvelles dunes, bien plus hautes encore et si lointaines que l’œil s’y perd. Des milliers de kilomètres à parcourir pour un plaisir réel mais résolument insatiable.
L’enrichissement néanmoins est sans commune mesure, détenir enfin les bases de la musique classique,aussi inaccessible soit-elle réellement, permet d’écouter celle-ci d’une oreille avertie donc démesurément plus attentive. Si une modeste sonate peut apporter une telle ivresse qu’en est-il d’une pièce majeure, d’un concerto ou d’une symphonie…?

Une fenêtre s’ouvre, un monde magique s’éveille, tant de compositeurs à découvrir désormais et tant d’œuvres à explorer laissant augurer autant de moments idylliques. Une île déserte et mystérieuse émerge, rien que pour soi, sable adamantin et fruits sucrés à volonté. Merci Mozart...

Xabi

Vieux bureaucrate

2005-12-15T10:09:00.000-08:00

" Vieux bureaucrate, mon camarade ici présent, nul jamais ne t'a fait évader et tu n'en es point responsable.
Tu as construit ta paix à force d'aveugler de ciment, comme le font les termites, toutes les échappées vers la lumière. Tu t'es roulé en boule dans ta sécurité bourgeoise les routines, les rites étouffants de ta vie provinciale, tu as élevé cet humble rempart contre les vents et les marées et les étoiles .
Tu ne veux point t'inquiéter des grands problèmes et tu as eu bien assez de mal à oublier ta condition d'homme. Tu n'es point l'habitant d'une planète errante, tu ne te poses point de questions sans réponse : tu es un petit bourgeois de Toulouse.
Nul ne t'a saisi par les épaules quand il en était temps encore. Maintenant la glaise dont tu es formé a séché, et s'est durcie, et nul en toi ne saurait désormais réveiller le musicien endormi ou le poète, ou l'astronome qui peut être t'habitait d'abord."

- Antoine de St Exupéry – Terre des Hommes -

Débandade gastronome en Aspe

2003-08-25T10:15:00.000-07:00

Jeudi 14 Août 2003...

Cette date résonne encore et d'étranges échos retentissent parfois surprenant la brebis naïvement assoupie... La grande aiguille n'avait guère fait plus de 7 tours de cadrans... le soleil bien las des longues journées d'été n'était pas décidé à pointer le bout du nez....
Toutefois six valeureux bonshommes partirent donc à sa recherche en haute vallée d'Aspe.... Partis d'Oloron sous une pluie fine imprévue, le ciel se dégageait finalement au dessus de Lescun.
Les véhicules abandonnés au premier parking donnaient le signal du départ... Au loin déjà se dressent majestueusement les Aiguilles d'Ansabère et indiquent la direction... Plein Sud !

Une bonne heure s'était écoulée quand la première pause "rosé-Casse-croûte" s'imposait et stoppait net la troupe... Le ton était donné !
Les pas des randonneurs suivaient un rythme scrupuleusement cardiaque et ralentissaient d'autant que l'angle de pente s'aiguisait... Mais au bout d'une heure le premier vallon était atteint....

Le lit de la rivière ne présentant guère d'obstacle la forêt allait offrir un raidillon respectueux laissant à chacun le soin de regretter les récents excès alcooliques ....

Cet effort fourni... la Cabane d'Ansabère était bien là...

" Aux Privés d' Amour "

Toute la solitude du berger exprimée en quelques mots gravés sur la poutre de l'entrée du cayolar....

- Midi trente sept.... Ah.... C'est l'heure de l'Anisette ! Faut pas plaisanter avec ces choses là... L'eau de source est fraîche ça tombe bien... Ca plaisante et ca papaute avec le berger ravi de prendre un apéro avec de joyeux drilles en goguette.

Et en route pour le Lac d'Ansabère....
" - Combien de temps faut-il pour monter là haut ? "
" - Trois quarts d'heure... Parole de Berger...! "

Et un berger ça raconte pas des fariboles... certes non ! Mais un berger... ça court en montagne... et 3/4 d'heure de berger peuchère... c'est deux bonnes heures de randonnée débonnaire, parole de Béarnais !
Car le flanc de la montagne qui suit est un bon rapaillon qui vous enfourmille les godillots et fait transpirer dru sous les casquettes. Certes les compères se serrent les coudes, les premiers encouragent ceux qui semblent compter les pâquerettes ; le problème est qu'il y en avait un paquet de marguerites semble-t-il....

C'est donc dans un état semi-comateux, oscillant entre l'épuisement notoire et l'hypoglycémie totale, que les randonneurs décident à l'unanimité de faire la salvatrice pause repas que tout le monde attend avec une impatience évidente et non camouflée...
Ils s'affalent tous en un bloc et s'installent de façon larvaire à même le sentier... Ne pouvant plus faire un mètre de plus ils jettent non l'éponge mais leur dévolu sur une collation gargantuesque et ravigotante qui restera dans les anales pyrénéennes !

" - A qui le saucisson... tiens donne moi du boudin..."
" - TOC un bouchon qui résonne... sus au pâté..."
" - Il est bon mon jambon... PoF une bouteille de rosé..."
"- T'as goûté le fromage..... reprends donc du chorizo... et on va pas laisser ce fond..."

Et encore un kilo de picrate qui expulse bruyamment ce qui servait de bouchon laissant retentir un bruit sourd et claquant... chacun ayant discrètement prévu une bonne bouteille de derrière les fagots... L'écho n'a parait-il - de source sûre - pas perdu de sa vigueur depuis lors et court encore dans la radieuse vallée....

Deux heures plus tard... la randonnée se poursuivait finalement, avec difficulté, en direction du lac d'Ansabère à 30 minutes de montée... Il était bien là dans cette cuvette protégée de toute part à deux pas de la frontière espagnole. Les uns entamaient alors la 2e mi-temps de la sieste tandis que d'autres s'offraient un plongeon mérité dans cette eau limpide et accueillante bien que fraiche. L'un des valeureux osait même une démonstration mémorable d'une méthode de pêche en montagne ancestrale aujourd'hui oubliée.... la pêche aux pinouilles…!

Trois heures de descente lancinante permettaient ensuite de digérer, de récupérer autant de l'effort de la montée que des excès gourmands avant de regagner le parking et de retrouver les désagréments de la société civilisée...